В колонках играет - moby

сотни рук хотят и тянут. тысячи глаз лижат следы. но однажды проснуться, обнаружить на теле морщины. Как маленькие речки потекут по всему телу. Без добра. Миллллллионнннннны лет. Не чем солить дни. Не с кем делить ночь. Волосы окрашутся холодом, губы засыпят пылью, руки запахнут сырым свитером. Лицом к лицу со смертью.


[659x497]