Пустота, в которой я рисуюсь белыми линиями на чёрном фоне, хотя я не у верен в том что пустота имеет цвет, но я понимаю что меня нет, есть только очерки моего тела, нарисованные на чём то что не имеет плоти и значения, с каждым вздохом всё чётче и чётче я проявляюсь, как рисунок на бумаге. Может быть это рождение или уход, ведь мне становиться страшно когда я вижу нарисованные руки до которых не имею права дотронуться, моё «тело» не властно мне, от меня остались одни мысли, воспоминания, которые пролетают как ветер передо мной. Я кричу и не слышу голоса, мой голос пустота…