Взгляд, нацеленный в одну точку, словно пытается сломать стену, взгляд потерявший всё, жизнь, душу, счастье и горе, время и свет. И только слеза даёт этим глазам осознать то что они ещё живы, что в них пытается дышать что то… Какие то воспоминания, образы, разлетающиеся по ветру, словно клочки фотографий, лоскутки времени. Их несёт ветром по дороге швыряя о стены улиц выстроенных разумом смотрящего в пустоту. И это чувство «выходящей слезы» сжимающие сердце грубым и безжалостным движением ладони кого-то злого идола. Чувство от которого хочется кричать, но кричать не можешь, чувство от которого хочется бежать, но нет сил чтобы подняться с земли на которой листья пишут истории о нас…