но любовь-то была? была. должна была быть. и она никуда не делась.
да и куда ей было деваться, любви? куда она вообще может деться, если она есть? это ведь мы всё время куда-то от нее деваемся, прячемся, отводим глаза, выстраиваем логические цепочки и доказываем, доказываем, доказываем, что её нет. нет-нет, мы больше не любим! — все время кричим мы кому-то. мы никогда и не любили! — горячо убеждаем мы кого-то. да и кого любить? — горестно вопрошаем мы кого-то, горестно разводя руками и горестно же глядя в глаза тому, кого так горестно вопрошаем зачем-то.
мы все время сопротивляемся любви. мы только и делаем, что сопротивляемся любви, совершенно забыв, что когда-то именно мы ее и вымаливали. и зачем же мы ее вымаливали? — искренно удивляемся мы. вот это и есть то самое, чего мы так вымаливали? — еще более искренно удивляемся мы. ах, вот это и есть то самое, чего мы все так вымаливали! — больше не удивляемся мы. и, горестно вздыхая, заявляем, что больше не любим. и мы заявляем это снова и снова, а потом ещё и еще раз. и мы верим в это. верим — и продолжаем друг друга убивать.
© н.в-ю