Я артист и другой нет жизни.
Для меня эта жизнь – спектакль.
Станиславский дороже Отчизны
И Шекспир мне почти как брат.

Разрывают мне сердце крики,
Вечный грим на лице моём.
...Вижу женщин ушедших лики,
В них когда-то я был влюблён.

Или это лишь всё увлеченья,
Вечный поиск, поиск Любви.
Даже в солнце бывают затменья,
Я ищу Тебя, слышишь, приди!

А в уме лишь обрывки строчек,
Безудержной памяти мгла.
И лежат впереди три дороги –
Суета, пустота, темнота…

Я не Гамлет и нет вопросов,
Лишь ответы стоят предо мной.
С этой жизнью покончить так просто –
Как Есенин в петлю головой.

Не осталось у нас поэтов
Гумилёв и Высоцкий ушли.
Одного расстреляли, а этот…
На подмостках упал в пыли.

Не нашли себя в этой жизни,
Не узнали как благ Господь.
И тогда на подмостках отчизны
Прозвучал их отчаянный вопль.

Возникают в бреду виденья,
Знаю я, что Ты мне не враг.
Только нету другой дороги,
Не найду я её никак.

И уже опускается занавес,
И расходятся зрители в тьму.
Я стою один на подмостках,
И смотрю с тоской в пустоту.