Он был старше ее, она была хороша.
В ее маленьком теле гостила душа.
Они ходили вдвоем, они не ссорились по мелочам.
И все вокруг говорили - чем не муж и жена.
И лишь одна ерунда его сводила с ума -
он любил ее, она любила летать по ночам.
Он страдал, если за окном темно.
Он рыдал, на ночь запирал окно.
Он не спал, пил на кухне горький чай
в час, когда она летала по ночам.
А потом по утру она клялась,
что вчера это был последний раз.
Он прощал, но ночью за окном темно,
и она улетала все равно.
А он дарил ей розы, покупал ей духи,
посвящал ей песни, читал ей стихи,
он хватался за нитку, как последний дурак.
Он боялся, что когда-нибудь под полной луной
она забудет дорогу домой.
И однажды ночью вышло именно так...
И три дня и три ночи он не спал и не ел.
Он сидел у окна и на небо глядел.
Он твердил ее имя, выходил встречать на карниз.
А когда покатилась на убыль луна,
он шагнул из окна, как шагала она,
он взлетел, как взлетала она,
но не вверх, а вниз.

А. Макаревич