Старик извлёк из воздуха тонкую тетрадь в чёрной обложке, по всей видимости чей то конспект или личный дневник.
- Ну-ка, - он раскрыл первую попавшуюся страницу и с выражением процитировал, - «Мы живём как животные, но думаем что мы человек. Государство, как дьявол покупает душу человека.
... что я сегодня сделал лучше чем вчера? Кроме мысли о том, что я человек больше ничего нет».
Веером пролистал исписанную мелким почерком тетрадку и бросил её на обочину Дороги.
- Мнение камрад?
Я устало поднял глаза. Старик, казалось забыл о только что заданном вопросе, бархатной тряпочкой он наяривал красный флажок значка с профилем Ильича и надписью «ВЛКСМ» напевая себе под нос, что то вроде «…Комсомол всегда в Дороге, Комсомол всегда в Пути…», и косясь любопытным взглядом в мою сторону на свою, как всегда кажущуюся безумной Передачу…
- Человек всегда теряет уверенность, когда пытается что-то осознать. Автор дошёл до предела примитивности…
- То есть аффтар жжёт? Физическая жизнь ад для духовности?, - он всмотрелся в свои карты и зашёл с козыря. С самого мелкого.
- Шестёрка значит?
- Понимаешь, камрад. Ну так что берёшь?
Пристально вглядевшись в его глаза закрытые очками я срисовал имеющуюся у него позицию. Прикинул в уме уже вышедшие.
Колоды нет.
У старого, как всегда, одни козыря.
Шулер.
Старик сделал вид, что не заметил мой взгляд.
- Ну так как?, - спросил он.
Я разжал ладонь…