…вглядываясь в бессмысленную пустоту улиц он искал Путь;
всходящее «Солнце» убивало Ту, казавшуюся настоящей жизнь, давая в замен Свежесть и новые надежды Грёз;
- Ты что шьёшь?
- Судьбу которую он Изорвал своими Метаниями;
- Какую картинку ты хочешь? Что бы тебе не показали ты быстро насытишься и захочешь новую…
- Прыг-скок, что за Забором моего Сознания?
- Какого, его Нет у тебя…
- Есть…
- То что есть не Твоё. Скажи Заумь типа «нельзя забрать Всё», ты же знаешь что Можно…
Бегущая пунктиром нить выделяется неоднозначностью оценки и Мёд, мёд. С ним сладко, иногда через Чур. Чур смотрит на всё это? Перчинка, что-нибудь остренькое, что-нибудь такое, что выкинет тебя с накатанной дороги жвачного имитирования проживания картинки. Ещё чуть-чуть, Там, Я верю что есть…
- Вера? Классная Игрушка. Ты никогда не задумывался над тем, кто её придумал?
- Знаю. Знание не даёт понимание происходящего…
- Что даёт? Даст?
Пиво, водка, табак – кровь этого Города; стоит Им исчезнуть как всё остановится и покроется Мхом золтого времени, без Действия, поступка, сНа. Артерии требуют Истерии рвущейся энергии. Едкого пота застилающего глаза, резкого удара в сердце, укола в мозг, обесиленности момента Существования. Мига концерта Смерти на бис…
- Как?
- Дай балалайку, родная, расрашенная…
- Тебе показать Лицо?
- Нет…
Затекающий страх из того что сплетено Тем кто Плетёт побочный продукт Игры, не замечай его, его нет – не будет, ни когда. Ни когда. Спрячь Его, разбавь вареньем заинтересованности к чему-нибудь или кому-нибудь. Так надо. Не надо ходить туда куда не надо…
- Как насчёт Шага Вперёд?
- Ещё?
- Теперь все шаги только вперёд…
Мир не для тишины, в этом мире война без конца и начала. Нет покоя и не будет. Будет смерть, будет новое воплощение в новом мире войны, жизнь движенье назад, смерть – вперёд. Скотинка тянет свою жизнь шаг за шагом к краю. Почему она отказалась от понимания? Попросили?
- Ты устал?
- Я устал как минимум полторы тысячи лет назад…

Старик держит в руках запутанный клубок в котором торчат Спицы. Спицы сделаны Мастером Своего дела, он Знает кому и какая Спица нужна.
Старик Сплёвывает кровью…
- Оплата одна, кровь?
- Так было всегда…
- Спицы…

Тени сознания прыгают по стене друг за другом играя в догонялки. По тихой стене тихого дома, Откатившегося на двадцать пять лет назад. Закатное солнце ласково ворочает Их неспешно подгоняя…
За окном капают тающие Сосульки прошлых Годов, сливающиеся в Века…
- кап, кап, кап…
Тишина которая вернётся в момент Ухода.
- Они заберут Всё. Нельзя держаться за Гриву Бесконечности…
- Рискнём…

Старик выдёргивает Спицу за Спицей…
Кто то умирает.
Смерть за смерть…