Мы со Стариком стояли на смотровой площадке одного из модного сейчас в столице лофта. Я вернулся и он Вернулся тоже, с его слов – Утрясти кое-какие вопросы.
Внизу привычно бушевал умиротворяющий Хаос.Москва переделываемая поставленными хозяевами очередным временщиком в лучах утреннего ноябрьского Солнца блестела и переливалась.Первая декада ноября почти закончилась. Повседневный гам, шум автомобилей, доносящийся из под земли гул метро – вся эта вязкая, затягивающая монотонность позволяющая не думать ни о чём, убивала всё – мысли, воображение, страх, сейчас была там, внизу.
Анастезия Большого Города – обыденная жизнь лишённая сложных решений, отупляющая сознание, позволяющее не думать…Щедро сдобренная самозаклятиями и регулярными жертвами.
Старик в своей манере курил заполняя помещение облаками дыма своей сигары неимоверного размера.Он и раньше удивлял меня сигарами ручной работы, но в этот раз превзашёл самого себя.
-Стандарт, - сказа он кивая вниз, - стандарт так успокаивает. Помню одну свою давнюю знакомую, испанку,даму известную, с курорта Сан Себастьяна. Романы крутила исключительно с здоровыми мужскими особями от двадцати до сорока имеющими соответствующие достоинства, конечно ибо как без них. С одним и тем же исходом.Что в Испании, что в Вене, по всему миру вкючая отдалённые его уголки. Конец всегда был известен.Стандарт с известным исходом.
-Стандарт, - подтвердил я для поддержания беседы. - Так утверждают, Гранд,по крайней мере сейчас, что достоинства эти не важны. Не имеет значения.
-Достоинства всегда важны, когда доходит до Дела, - съязвил Старик, - а стандарт он и есть стандарт. Всегда можно возвыситься над тем кто меньше, но попробуй возвысься над тем кто больше. Или, к примеру стандартная сигара.Стандарт. Ну как можно так низко пасть? – Старик замысловато выругался на испанском, отдающим мексиканским колоритом.
Я кивнул.
-Как съездил? – спросил Старик.
-Умер под каким то знаменем…
-И под каким?
-А что, Старый, есть разница под каким Знаменем тебя убили?
Старик вгляделся в меня.
-Картечь?
Я кивнул.
-Мерзкое дело, эта картечь. Отметина на все оставшиеся жизни..
Он снова затянулся от сигары и выпустил струю дыма, отдающего запахом белладоны.Дым уже достатчно заполнил помещение, чтобы утреннее солнце несколько померкло и уступило помещение другому хозяину.
В мареве дыма, на пальце одной из рук сверкнуло одно из колец Старика в виде совы.
-Хочу тебя кое-кому представить, - сказал он. –Девушка хорошая, из наших, хочет пообщаться.
История у неё ещё та, мордатые не досмотрели, вот она и появилась.
-Какие из мордатых?
-Да всё те же, привыкшие определять для всех границы, законы и устремления. Меры зла и добра.
Из дыма появилось лицо, которое умело отдало должное косметике. Не стесняясь.
Со стороны Старика хрипло, с любовью, раздалось дополнение к предыдущей фразе :
-Кстати, ненавидит стандарт. Иди сюда – Девочка моя.