Старик окидывает рукой на момент сжимающееся под её движением пространство, струящееся хороводом сходящихся в место пересечения Потоков… На безымянном пальце ртутью бесконечной отчуждённости поблескивает Знак…
Видя проносящиеся Потоки ощущаешь вкус и запах крови лопающихся сосудов…
Кровь это Всё, но не Всё в данный момент…
- Вкушай Смертный…
- Склоняешь?
- Склоняют то, что склоняется…
- Уверен?
- Убеждён…
Мы хрипло смеёмся, видно что Старику нахождение в этих Перекрёстках тоже даётся с трудом. Мелкий сосуд правого глаза по-видимому лопнул и по загорело-ржавому лицу стекает красная нить…
Сплёвываю кроваво-красную пену с губ...
- Что, не легко?
- Легко ли шарманщику носить свою Душу на Рынок, почтенный?
- Всё отольётся…
- Всё отыграется, почтенный. Всё.
Кровь останется…