-А-а-а! - закричал из-за спины Старик, и выхватил из моих рук лист с моими записями.
Присмотрелся к нему с одной стороны, с другой, под углом, на свет, принюхался... Откусил кусочек и прожевал, сплюнул.
-Ну это как посмотреть и с какой стороны, - изрёк он и запалил листок от своей сигары.
Объятый пламенем листок сгорел и падая на пол, медленно догорал каким-то не знакомым мне, не этого мира цветом и светом превращаясь в пепел.
Старик тщательно растоптал его ногой, а ветер тут же сдул его куда-то в сторону, разметав по комнате злыми затухающими пунктирными искрами.
-Пепел не подведёт, - сказал Старик, - Пепел он прах наших мыслей. Научился письму и давай писать непонятно зачем и непонятно что. Не по Делу... Не НАДО этих кругов по воде. Хватит.
-Пиши сюда, - он больно постучал своим стальным пальцем с перстнем по моей дурной голове, - это идеально и держи табак, он не поведёт.

Я посмотрел на Псину. В её взгляде отчётливо читалось - отъе6ись, внимание Хозяина интересовало её больше чем моя пустая персона.
Старик ласково свистнул подзывая её.
- Пошли отсюда, - сказал он, - здесь ничего нет и надеюсь, больше не будет- не оставляй следов.