Старый опер.

Приняв несколько стаканов хорошего вина и закурив всё это кубинской сигариллой мысль трепещущая моя занесла меня к случайной утренней встрече с человеком которого я не видел уже лет десять, а то и все тринадцать.
Он был всё также незапоминаем, всё также слегка не брит. В тех же не запоминаемых мятых и не стиранных джинсах и небросающейся в глаза рубашке. С целофановым пакетиком в левой руке. В солнцезащитных очках, чтобы не видеть всю глупость этого мира.
Кто подумает, что за его спиной десятки проведённых оперативных комбинаций, личные задержания особо опасного контингента и десятки литров выпитой водки, тонны выкуренного табака, потерянная кровь и Время потраченное на меня.
Никакая жизнь.
Первый ствол вложенный в руку — первая кровь. Первая засада, первые потери. Попытка вменения первой статьи за превышение. Водка, долгий гон по следу и многодневная засада.
Новое время.
Мы проходили иногда на встречу друг другу как пароходы, своими маршрутами в нарушение всех традиций не приветствуя друг друга гудками.
Только незаметный всему миру кивок.
И всё.
На днях резануло, как бритвой в тёмной, зассаной подворотне с трупом забитого металлической трубой насмерть инженера спешащего домой к своей семье из двух детей и женой ивалидом.
Ушёл?
Прощай старый волчара, в памяти моей ты больше чем навсегда. И когда к Великой Реке в след за моими Псами незаметно и тихо спущусь я, хочется верить что всё было не напрасно и в то, что там встретите меня вы все, повязанные словом чуждым нынешнему миру.
Я знаю, что это бред.
Я знаю тебя Старик.
Чувствую тебя с каждым глотком.
[512x384]