"Lines form on my face and hands
Lines form from the ups and down
I'm in the middle without any plans"

Салон машины, рвущейся по загородному шоссе далёким голосом семидесятых рвал на составляющие нервов надрывающийся «I'm eighteen». Песню на своей старой гитаре с откровенно циничным видом наяривал Старик сидевший сзади.
В чуть приоткрытое окно бессовестно рвался первый весенний ветер принося запах обманчивой надежды следующего далеко за ним не менее лукавого лета.
Кровь гуляла по руслам «рек» напоминая о бесцельно загубленной хозяевами северных территорий молодости. Хотелось табака, бренди де херес и чувства живой плоти повинующейся лошади.
Старик «вбил» последний аккорд в салон машины и понимающе произнёс:
-Принимай настоящее, камрад. К чему тебе отголоски моего прошлого?
Я всмотрелся в зеркало заднего обзора. Сзади чиркнула спичка, огонёк сигары на секунду выхватил из мрака лицо Старика, кисть с массивным перстнем на пальце и его любимую figurados.
-Давно не видел тебя Старый, какими Ветрами?
-Теми же камрад, что ведут тебя этими Тропами.
-Этими? - я кивнул на мелькающую под колёсами дорогу проклятого шоссе.
-Этими тоже, - отвечая Старик наклонился между сиденьями и я почувствовал запах Океана, - Ты уже настолько далеко, что никогда не вернёшься туда, даже дорогами памяти, которым верить нельзя. Подведут. Курнёшь?
-Давай.
-Глотнёшь?- сзади булькнула любимая фляга старого конкистадора, убитого Стариком настолько давно, что он и сам забыл историю её появления у себя.
-Ты искушаешь Старик?
-Несомненно.