"Зажав в руке последний рубль
Уйдем туда, уйдем туда,
Где нам нальют стакан иллюзий
И бросят льда, и бросят льда".

-Эта жизнь, в конце концов заебёт каждого, - сказал Старик, - в точку. Трави ты себя иллюзиями - не трави. Капакан.
Кабак затянутый сигаретным дымом тонул в матовом свете давно не мытых светильников. Многочисленные слова участников ночной тусовки сливались в один не прекращающийся гул. На сцене, слабо различимой от тусклого света и бесконечного дыма кривлялся ещё один "творческий человек".
Разглядеть, к какому полу он принадлежит не представлялось возможным.
Старика я не видел давно.
Очевидно, что тот шатался по своим, Стариковским делам. То здесь, то там я улавливал его присутствие - в последствиях деяний, экране телевизора, карнавале и прочих ежедневных событиях этого по сути простого для Старика, как шашечная доска, мира.
Я двинул Старику кружку пива.
-Лучшее из худших? - старик отпил из кружки. Закурил. Зеркальные очки не отражали ничего. Стряхнул пепел на пол. Левой рукой толкнул бронзовый потсигар в мою сторону. Я извлёк одну из любимых сигарет Старика и прикурил.
Наш дым сплетался в "косичку" уходящую к потолку и ветвисто рассеивающемуся под ним.
-Не спеши камрад, не спеши.
-Куда? Депрессия - выжимка нашего мира.
-Тогда усугубим? Повысим градус?
-Как же без этого.
[600x610]