Par le deuil de tous les saints
La colère de tous les dieux
Je m'obstine à être vain
En faisant des allusions
Par la cecité d'aveugles
Par l'assordissement des sourds
Je me trouve à être Sophocle
Entrepris dans deux amours
Et le temps me fait la route
Dans le versement de l'oubli
Je suis vieux, hélas, sans doute
Mais trop jeune pour être gris
Par la mort de tous les traitres
Par le souffle des pendus
C'est ma vie, sans le paraître
Qui me donne amour perdu

Да, это правда... На французском поэмы писать вообще можно часами. Прямо не язык, а ручей какой-то.