Я срок переходил, под сердцем плод тяжелый.
Боюсь, что мертвое рожу теперь дитя
А доктора мои, ханыги и пижоны,
Им не понять самим, чего они хотят.

А коль стихи умрут, свет белый не обидев,
Так для чего живет тот, кто грешил в ночи.
Тот, кто ласкал перо, в нем женщину увидя,
И кто, прикуривая, пальцы жег на пламени свечи.

Стихи стучатся в мир, доверчиво и властно,
Они ломают кость и выгрызают плоть.
Но не родиться им, все потуги напрасны,
И леденит мне грудь сыновнее тепло.

Я схваток не боюсь, как избавленья жду их,
От всенощных моих болезненных толчков...
Я не хочу нести кладбищенскую тую
На холмик мертворожденных стихов.

Все к этому идет. Идущий, да обрящет.
Но что обрящет он, во мне сидящий плод?
А телефон молчит, и пуст почтовый ящик,
У докторов моих полно других забот.
В колонках играет: Рождение стихов (А.Я. Розенбаум)
Текущее настроение:

LI 5.09.15