Юнна Мориц В серебряном столбе Рождественского снега Отправимся к себе На поиски ночлега, Носком одной ноги Толкнем другую в пятку И снимем сапоги, Не повредив заплатку. В кофейниках шурша, Гадательный напиток Напомнит, что душа - Не мера, а избыток, И что талант - не смесь Всего, что любят люди, А худшее, что есть, И лучшее, что будет. http://www.owl.ru/morits/