Типа, не пой много сейчас, а то на другие весны не останется? :)))))))))))

По-о-ой, ласточка, по-о-о-ой!..))

Такой хрустальный текст... Переливается в горле, даже когда читаешь одними глазами, не_произнося...
Перевод - впечатление абсолютной адекватности оригиналу... (ах, вот бы оригинал-то прочитать да с понятием!...)

Ни одного приблизительного слова

Меня это завораживает... прямо как таинство какое-то..))

Это ж насколько нужно БЫТЬ, чтобы уметь ТАК донести...

Да-а-а-а-а.....

Что делать нам (как вслед за Гумилевым чуть слышно повторяет
Мандельштам) с вечерним светом,
алым и лиловым?

Как ветер, шелестящий по кустам орешника,
рождает грешный трепет, треск шелковый
и влажный шорох там,

где сердце ослепительное лепит свой перелетный труд,
свой трудный иск, - так горек нам
неумолимый щебет

птиц утренних и солнца близкий диск - что делать нам с базальтом
под ногами (ночной огонь
пронзителен и льдист),

что нам делить с растерянными нами, когда рассвет
печален и высок? Что я молчу,
о чем я вспоминаю?

И камень превращается в песок.