Святая тишина свистит в ушах.
Безмолвны люди, не стучат колёса.
На постзакатном небе светят дыры,
Едины проводник и пассажиры –
Они не знают, что такое страх,
Но это знают ели и березы,
Бегущие галопом на восток.
Пред дверью туалета блещут губы,
Смакующие кончик сигареты.
Еще минута – и прибудем к лету,
Где тютчевский громокипящий кубок
Низверг на нас спасительный поток
Всех русских рек
февр. 2003