Святая тишина свистит в ушах.
Безмолвны люди, не стучат колеса.
На постзакатном небе светят дыры,
Едины проводник и пассажиры -
Они не знают, что такое страх,
Но это знают ели и березы,
Бегущие галопом на восток.
Пред дверью туалета блещут губы,
Смакующие кончик сигареты.
Еще минута - и прибудем к лету,
Где тютчевский громокипящий кубок
Низверг на нас спасительный поток
Всех русских рек.
февр.2003

Или вот есть в Петербурге подруга, серьезно пишущая стихи, которые я часто не понимаю. Поэтому то, что вышло под впечатлением от ее творчества - можно назвать стебом. (Солнце, если ты случаем прочтешь - не обижайся: на меня обижаться нельзя:-))
1.
Гнетущее пустое небо
Без звезд, без туч,
показывает тем, кто помнит смерть,
Вечные мифические сны.
Сквозь них плывут
Воспоминания, лишенные запаха,
Воспоминания о бабьем лете,
Воспоминания о сегодняшнем дне.
Этого не будет. Помни смерть.
Немые скАчки мыслей в
трол-
лей-
бусе,
Вдыхая навстечу ветру,
Я
Под сухим солнцем
На холодном асфальте
Выкладываю из лилий
Воспоминания, лишенные запаха,
Воспоминания о лете..
больше не будет. Помни смерть.

И 2.
Смотри мне в глаза.
Я становлюсь все белей,
А в тебе все более плоти и крови.
Влеченье к теплу. Страх сладкого запаха.
Ногти и рот холодеют. Глаза неподвижны.
Ты живой и весь сразу, и любой частью тела.
Ментоловый холод струится по косточкам.
Болезненный жар от тебя
Стынет под моими одеждами
белыми.
О Пигмалион! Не вынесла твоего взгляда, я вновь превращаюсь
в статую.