Мне хотелось летать, но держала меня земля.
Мне хотелось рыдать, только слезы не шли из глаз.
Мне хотелось смеяться над глупостью пышных фраз,
Но сдавила мне горло неискренности змея.

Мне не будет прощенья за то, что молчу иль вру,
Что прекрасные чувства храню, как скупец, в себе.
Я воюю с собой: то воскресну, то вновь умру.
И я знаю, что нет победителя в этой борьбе.

(автор - кто-то из сорокоманов)