Они прошли под мотоциклетным девизом. Комично-трагично. Повеснело. У всех адреналин в венах закипел. Глаза горят, слюни текут, речь невнятная. Щас, упорядочу и расскажу.

Суббота. 8 утра. Яшке звонит Андрэ:

- Яша,там говорят Вовка вчера уже выезжал! Позвони своим пусть они мне глушитель прицепят. Я, мля, ни магу уже. Сил нет - сегодня поеду!
- Андрэ, ты время видел? Куда ты, нах, поедешь? За окно выгляни.
- Да я на улице стою! Ну дождик моросит и что? Плюс пять уже. Намано. Я осторожно.
- [зевает] Андрэ, тебе еще рычаг тормоза не приехал. Иди поспи лучше.
- Яша, звони, пипец!


9:00. Андрэ в комбинезоне скачет вокруг сонных механиков, прикручивающих глушитель и переставляющих рычаг тормоза с Ромкиной ЭР1 на евойную.

10:00. Андрэ уносится из бокса.

11:00. Андрэ возвращается, сияющий счастьем, и оккупирует плацдарм у обогревателя.

12:00. Андрэ уносится из бокса.

13:00. Выхожу из супермаркета, направляясь в сторону станции. Слышу характерный звук, и поворачиваюсь поприветствовать Андрэ. Садись, подвезу!

Тут надо остановится подробнее. Любой спортбайк предназначен для одного человека. Для одного. Его так конструкторы задумывали, инженеры узкоглазые расчитывали и т.д. Сиденье пассажира тем не менее присутствует. Для экстерьера большей частью. На Р1, вообще, не сиденье, а табуретка кривоногая. Высоко, твердо, неудобно, колени уши прикрывают. Тока конченый извращенец согласится на него забраться, шо воробей на жердочку. Вообщем, ехать метров 300-400 всего... Сижу наголову выше Андрэ, руками, упирающимися в бак, сжимаю пакет с кофе и сладостями, ногами кое-как зацепился.. Поехали. Первая.. вторая.. третья.. Холодными каплями по лицу хлещет, глаза слезятся, с мотика сдувает, песец. Вроде и движок Андрэ не крутит, а скорость - сотню едем (60 на самом деле). Добрались. Бегом к обогревателю.

Я на этом кусочке все прочувствовал, а Андрэ час катался. Стекло на шлеме постоянно поднято, ибо потеет. Глаза красные, нос красный, пальцы замерзщие - перчатки не снимешь. Зато сияет, как рубль олимпийский. Даже завидно. Останавливаюсь, - рассказывает, - на Ясиноватском посту, с ГАИшниками знакомыми поздороваться. Как дела. Туда-сюда. Что-то, - спрашивают, - тебя долго не было. Уж не случилось ли чего? Смотрю на них, и не понимаю - издеваются, или взаправду дауны? Не шутят - точно дауны! Дык, зима была, мужики. О! А мы как-то и не сообразили... Куда уж вам, дебилам.

- Алло, Стук, ты сегодня будешь?
- Лечу. Тебя подобрать, Егорыч?
- Не, я уже тут. Сегодня Андрэ выехал.
- Да, знаю. Падонак. Мне уже Яшка звонил.

Тотализатор. Коэффициенты.
Стук захочет катаца - 0,1
Стук не захочет катаца - 10

14:00. Залетает, как бабка торговщица, с кучей сумок (комбинезон, шлем, боты и т.д.):

- Выкатывайте!
- Стук, ты че, больной?
- Вовка в пятницу, Андрэ сегодня, про Витальку, вообще, молчу, тот и по снегу ездил, один я как лох дома сижу! Давайте заводить!
- Стук, 5 градусов тепла, дождь, успокойся, кофе с коржиками попей.
- Идите в жопу! Дождешься от вас понимания (подкатывая к пуско/зарядному устройству свою Бритву).

Не заводится (Fireblade у него боевой, затачивался под гонки, даже в паре успел поучаствовать, а потом предыдущий хозяин дал прокатиться другу.. девятка в лоб пополам, мотоцикл через нее в узел, два водителя в реанимации)

- Стук, видишь, тебе даже мотоцикл говорит, что нечего еще на дорогах делать.
- Нифига! Щас сниму бак, карбюраторы посмотрю.
- Стук..

17:00. Карбюраторы проверены. Свечи проверены. Катушки в порядке. Бензин свежий привезли. А бритва молчит, лишь переодически возмущенно хмыкая одним цилиндром. Стук с Виталькой, как великие умы, пытаются разобраться в причинах, мы с Яшкой по-доброму глумимся. Мотоцикл уже лишился бака, сиденья, большей части пластика, коробки с воздушным фильтром.

- Стук, - указывая на запыленный разъем переходника к коммутаторам, - почему не заизолирован?
- Нах. На него вода не попадает.
- Стук, электрика ведь.
- Нах.
- Стук...
- Не до него..
- Стук..
- Егорыч, там изолента, возьми и замотай.
- (торжествующе) А этот проводок так и должен быть оторваным?!
- (две морды с укоризной косящиеся друг на друга) ...вот блин! Костя, тащи паяльник!

И как часики. Чуть прогрелся, постреливая, и оборотов побольше, чтобы выжечь остатки перелитого топлива... Такого я даже по телеку не видел. 9-10 тысяч оборотов, из глушителя, в такт, стреляют полуметровые языки пламени. Бензиновая горелка совмещенная с пулеметом. Держу в руках вспомогательный бачек, заменяющий бензобак, и наблюдаю, как топливо уходит со скоростью 200-250мл в минуту. Все это сопровождается соответствующими хлопками взрывающегося бензина, ревом двигателя, шелчками заслонок в карбюраторах. Сотонинский агрегат. Впечатлений - выше крыши.

19:00. На сегодня хватит. Можно переходить к культурному отдыху.

Воскресенье.

Собирался на секунду заскочить на станцию, завезти двд с записями обезбашенного чувака Кристиана Прайфера, но, как обычно, парой часов дело не ограничилось. Солнышко. Попросыпались и посползались почти все маньяки. Кроме Стука. Неутерпели blackbird, rf900, rvf400, bandit600, и естественно, Р1. Собственно, Андрэ, и порадовал к середине дня.

Появляется в боксе, но как-то не уверенно - едет рывками, сидит криво.. Упал? Да, нет. Вроде, повреждений не видно. Что случилось?

- Торможу на светофоре. Впереди никого. Люди на остановке стоят. Девчонки в юбках уже. И я, красава, весь из себя, подкатываю, тормоз дожимаю, ловко так на переднее встаю, и вдруг... гыдж! Правая рука вниз уходит, мордой (шлемом) об обтекатель бабах! Байк на заднее колесо грохается. Чудом не подломило. Пытаюсь понять что произошло - смотрю, а у меня правый клип-он в руке. Отдельно. Отломился, там где приварен был (зажал денех на новый, а дюраль варить...). Так и доехал. Хорошо, что рядом, а не посреди объездной.

Постоял 15 минут. Адреналин стек. Кофе выпил.

- Костечка, а придумай мне что-нибудь.
- Андрэ, уже не ремонтируется. Надо новый заказывать.
- Это же как минимум две недели.. Костечка, ну хоть что-нибудь сделай?
- Да, что я тебе сделаю?
- Ну проволокой, там, примотай, я аккуратно поеду... И тормозить не буду...

Среди мотоциклистов маньяков нет. Ни одного. Я вам говорю :D