Сизый дым, то здесь, то там, поднимающийся тонкими струйками, превращающийся в пелену одеяла, накрывающего огромный город. Стоит сбросить скорость у бело-черного дорожного знака с надписью "Донецк", как незаметно оказываешься в теплой постели, укрытый тем самым, заботливо подоткнутым под пятки, одеялом. Завернувшись в него по самый нос, вдыхаешь воспоминания о лучах солнца, заставлявших светится золотом листву деревьев, о полосатых вязаных шапках школьных субботников, о замечательно проведенном лете. И заснув до весны, будешь находить в ночных грезах тот самый аромат. Аромат сгорающего в пепел лета.