Я точно знаю – это и есть старость. Вот именно так оно всё и происходит. Вот так проснешься однажды утром, а уже всё. Ты уже там. И в этом «там» у тебя всё болит и ни хрена ничего не помогает. Всё. Решение принято – я старый, больной, нудный и живу в воображаемом мире. Финита. Деньги что ли на похороны начать откладывать? Это ж пиздец какой то. Я вот что-то не помню чтобы в двадцать лет со мной такие оказии случались, нет, правда однажды я сожгла себе лодыжки до костей, а еще помнится тогда постоянно какими-то сомнительными простудами-гриппами, а еще… Мда. Ну не важно. Всё равно. Как-то позабылись уже подробности и уверенно ощущается, что так паскудно никогда не было.
И вот спрашивается, имею я право истерить письменно или нет? Письменно это когда понарошку, не взаправду, это как разные аборигены из затертых до дыр историй рекомендовали – поистери-поистери, час целый истери, вот целый час сиди и всё мрачно-мрачно, печально-печально, а потом брось и забудь. Наобижайся на весь мир целый час, а потом прости ему и себе заодно. Для катарсиса и вообще. Спрашивается, имею я право придумывать всё, что угодно, так просто придумывать, не выдавать его за что-то, а просто придумать и записать, а потом оно пусть само как хочет, а я уже забыл, выбросил, выпотрошил как рыбу и знать ничего не знаю и не хочу. А потом всё хорошо, не потому что хорошо, а потому что не плохо. Хотя с другой стороны точно знаешь, что по-другому не даром не нате, ни с доплатой не возьму. Может оно конечно и обидно, что иначе не бывает, но если выбирать из того что есть то вполне, очень даже. И ни капли раскаянья или сожалений. Дудки.
А еще как бы так извернутся, чтобы сразу и ближе к концу недели оказаться. Блядство, растревожат душу, а потом ни хера не едут и подарков не везут. Суки все какие.
И ну его в жопу это формальное начало весны.