В колонках играет - Мь_yuo_зы-))

10 февраля 20.58
Сейчас у меня период откровений. Условной правды и условных правил. Я наглею, хамлю и в лицо говорю, то что подумала. Я рискую, мне хочется риска – провоцировать, быть не удобной, небрежной. Адреналин словно рядом рулетка и я делаю ставку на кон. Не на жизнь, может быть я рискую судьбой, возможно собой, я с собой в рулетку играю. Я пытаюсь работать магом – придавать слову плотность и веру, если есть версия, что вселенная может быть изначально рождалась в слове, и вещи лишь отражение, то вероятность что слово произнесенное станет упругой реальность не так иллюзорна как могло бы буквально казаться. Я рискую – перед собой, перед внутренним критиком. Обнажаюсь некстати, вдруг забываю события, я вновь играю пронзительность искренности. Я играю, но в этой жизни сознательно. Не игра, притворством и призраком цели, но Игра, попытка творить собой вместо текста. Я играю с собой в рулетку – ты выступаешь идеей, не шариком, выигрышем или призом за смелость и даже не повод, как небрежно заметила. Ты и есть эта рулетка, я игрок, играющий, намеревающийся, ты же – сюжет, событие, декорации, обстановка и тени по стенам. Ты – изнанка игры, не случайность, не зритель. Игра в ином проявлении. Один – игрок, а другой – направление.
Ты мое вдохновение если хочешь. Я не пытаюсь помнить тебя, я стараюсь забыть, чтобы лишь ощущение, привкус, звук за пределами слуха остался. Чувствовать без разделения на понимание, смыслы, решения. Ты мое вдохновение и мой внутренний критик. Ты – ненавидишь слова. Разве что интонации, ускользающий призрак сознания за цепочками и вариациями на всё те же семь нот, что уже когда-то сказали, сыграли божественно, открыли, сделали истинной. За словами теряем. Что-то. И что-то находим. Чувство шестое, или скорее восьмое – чувствовать кожей, панически слушать оттенки голоса вместо идей и значений. Ты ненавидишь слова и всё же слышишь за ними нечто иное, может быть то что сказать хотела бы я, если б вдруг не запуталась, не потерялась в процессе создания. Есть данность и есть картина конечная, где тут истина что же должно быть увиденным – мир за холстом, или образы зрителя, краски и линии. Горизонт на картине всего лишь несколько грязных полосок, но горизонт снова созданный глазом по памяти, это и есть, быть может то что находишь в итоге. Быть может ты прав и я снова рисую, а может не правы оба, что вернее и в чем-то дороже. Призраки, мифы, иллюзии жизни. Создавать мгновение зная, что его не исправить, не передать, не растратить и видеть всегда одному. Страх открыть – это снова иллюзия. Что разрушенный идол это новая истина. Это не истина, это миф на другую тему, свободы, попрания и развенчания снов. Но если проснувшись мне хочется жить разве важно что было в начале, а что лишь сыграли страстно желая чтоб было так?
И кстати, давай не будем лукавить. Ты ведь всё же читаешь. Ты читаешь и с каждым разом пытаешь что-то понять, возможно узнать, увидеть моими глазами. Ты всё же читаешь. Хотя ненавидишь весь этот выспренный бред, эту страсть возводить в абсолют знаки, символы, буквы и ноты. Я говорю, рисую буквы, запутываюсь, забываю тему, а ты молчишь, внимательно слушаешь, а потом одним предложением говоришь всё то что я безуспешно на протяжении часа пыталась высказать. Ты к ощущениям ближе. Ты честнее во многом. Мы теряем суть, а может находим? Ты уверен, что знаешь главное ради чего мы здесь и сейчас происходим? Может быть лишь путь к свободе, а каждый встреченный это лишь некий урок или некая данность? Может и не должно, не нужно, не можно к чему-то иному, чем лишь один миг ощущения? Себя найти, не другого похитить. Лишь себя с каждым мигом и каждым жестом увидеть.