В голове крутятся обрывки рисунков, тех, которые хочется оставить для себя завтрашнего. Пальцы лениво перебирают обрывки старых марок которые небрежно засунуты в подкладку альбома – нарисованные птицы, пасьянсы из иероглифов, жирафы и гиены скалятся насмешливыми гримасами. Одноногий фламинго презрительно опустил голову в густую траву. Стол завален обрывками незавершенных действий, а на полу шипят обрывки шагов, не сделанных, но помысленных. Обрывки дел, обрывки мыслей, обрывки эмоций – нескладный день нескладного человека. Недоеденный сникерс, недопитый чай, неоконченный ужин. Неначатое время, несказанные слова, непостроенный миф. Книги разбросанные по комнате – найденные, но до сих пор не прочитанные – лишь подчеркивают ощущение нескладности. Нескладность – не сложенный расклад Таро и не сложенные события в пасьянсе жизни. Не пусто, но не собранно. Дурная привычка начинать мысль со слова «глупо». Глупо думаешь, глупо делаешь, глупо чувствуешь. Глупость как главная составляющая сущности. Дурак в дурацком колпаке с дурацкими ботинками вышитых стеклянными цветами. Стеклянные цветы – скорее бутоны чертополоха, чем нечто другое – и единственная буква N, похожая на перевернутый знак Зорро. N – незнание, неприятие, непривязанность. И словно чертик из табакерки выплывает усмешка – глупо. И тут же рассыпаешься зелеными ящерицами внутреннего диалога:
- глупо, глупо приучать себя думать мысли похожие на масляное пятно по холодным волнам.
- ну и что, а мне нравится – качаешься на волнах комком теплых перьев, и время садится на правое плечо черной совой.
- а совы символ смерти, а не времени. Тем более черные.
- ну может и не черная, просто тут темно и плохо видно. И потом не буду же я оглядываться только для того, чтобы посмотреть какого оно цвета на самом деле. Это вот было бы на самом деле глупо.
- да дьявол забери твои фантазии, черная так черная – не о том речь, я тебе говорю, что глупо это все писать, плавать нравится – ну так и плавай, а записывать глупо. И вообще давно пора начать складывать марки по именам, а не цветам, так найти ничего не возможно.
- а я не люблю искать, я люблю принцип случайности, чтобы рунами и тайной. Сунешь руку в мешок, а тебе в ладонь камень просится – вытащишь и можно думать что достал, зачем достал, для кого достал. А если все знать, то где тут радость?
- а при чем здесь скажи мне радость, я тебе о порядке говорю. И вообще ты меня с мысли сбиваешь….
Диалог обрывается так же неожиданно как и начался – просто вязкие ручьи по полу собираются в перевернутый водопад, чтобы протянуть руку к новой сигарете. День такой, нескладный – кельтский крест на полу выложил, а смотреть скучно, вот и вышагиваешь между картинок притворяясь, что танцуешь. Нескладный день – это когда не можешь сложить себя в правильном порядке: сначала нос, потом глаза, руки – там где им положено быть, а не сверху и немного в бок, ноги – там где они у всех, а не лично у тебя. Нескладный день – это когда мысли распадаются на обрывочные цитаты из ненаписанных книг и тополиным пухом собираются в углах комнаты, чтобы шептаться холодными словами. Нескладный день – это когда забываешь кто ты, и, всматриваясь в зеркало в надежде узнать кем же был датский принц когда убивал крысу одетую в фальшивые одежды сановника, видишь лишь мутное пятно на бронзовом подносе, смутно напоминающее отрезанную голову пророка. Вместо крыльев за спиной вяло дергается плотный хвост, а замершие пальцы не могут остудить оголенные чужие глаза на твоем лице. Самую здравую мысль дня почему-то принесут лозунгом 20 съезда не понятно кого – надо идти спать. И странный лозунг: «Переплюнем 20 съезд», с маленькой припиской корявыми буквами в самом низу – иди спать, станет завершением крайне бестолкового дня.