Что-то вместо чего-то:
Ветер пах морем. Так отчетливо и ясно, что кожей слышался шум волн где-то рядом. Морской ветер – чуть солоноватый, свежий, отчетливый. Ветер синего цвета. И солнце было дачное – в такой день хорошо сидеть в плетеном кресле и дремать. Накрыться пледом и дремать. Сидела на лавочке, а солнце привалившись к моей спине сонно сопело. Я читала, а оно сопело довольно. А ветер подлетал, на короткие вдохи пристраивался рядом, заглядывал в книгу и недоуменно вздохнув опять бежал играть в мяч. Обычный футбольный мяч, только черный и без клеток. Синий ветер гонял мяч по асфальту и ни как не мог понять зачем я читаю в день созданный для бега. А мне хотелось читать. Идиотизм – я первый раз за черт знает сколько лет забыла ключи. Я забыла ключи и дверь было не чем открыть. Но меня это даже обрадовало – это было так уместно и так правильно, что я скорее лениво чем искренне пыталась ключи искать. И вдвойне обрадовалась когда не нашла. Забыла ключи и мне стало казаться что вот так и должно быть. Нет ни каких моих дверей, все двери – чужие, не мои, я в них вхожу только потому что у меня всегда есть ключи, не знаю откуда они берутся, просто находятся в карманах и все. А на самом деле не надо входить – зачем открывать дверь только потому что есть ключи? Не нужно это. Не мои двери и не мои ключи. А ключи надо оставлять на лестнице – раскладывать их по ступенькам и довольно хихикая убегать. Пусть их найдет тот, кому нужны двери. Пусть найдет и удивится: «какой дурак выкидывает настоящие ключи?» А этот дурак я, и это хорошо. И что я, и что дурак. Забавно. Главное, что ведь по-настоящему мне даже не любопытно, просто есть ключ вот и тянется рука открыть дверь. Вроде бы и не хочется, и лень, и не интересно, но демон противоречия толкает под локоть и привычным жестом тянусь к замочной скважине…. А еще ключи хорошо в море выбрасывать, тогда они станут бутылками запечатавшими записки на французском языке и их когда-нибудь кому-нибудь волнами вынесет прямо под ноги. Или не вынесет. На самом деле не важно… Сегодня был День_другой_реальности. Не реальности, или нереальности, а именно другой. День не возврата или выброса, но день хождения босиком по кромке моря. Просто параллельно. Видишь сопредельные границы, а идешь по своей тропинке. Не по морю, или песку, но между ними. Чуть вправо – гофрированная плоскость моря, волны, брызги и белые хлопья пены, чуть влево – раскаленный песок, высушенный тонкий бумажный лист воздуха и пальма с тремя мясистыми листьями. А вот тропинка – это мокрый песок, который и не песок вовсе, но слова такого нет чтобы назвать. Было бы яснее если бы назвать розовым кирпичом, но… ни какого кирпича, даже розового – только мокрый песок, а мокрый песок это нечто иное чем настоящий песок. Истинный песок только хрустящий солнечными лучами, мелкий, белый и хрустящий…......

Впрочем, все это уже не важно. Время уже другое….. Был порыв раздражения, но успешно проигнорировала инстинкт. Тем более что это не имеет значения. Важно как сам, а остальные словами классика – на корм крокодилам. Именно так. И опять же ничего нового в этом нет – смысл беспокоится по пустякам, тем более гипотетическим. Я – спокойна, я совершенно спокойна и расслабленна. Причем – это на самом деле так. Как ни странно, учитывая состояние, но в общем – спокойна. Опять же нашла себе пару интересных вещей читать – сильные…. Очень сильные и близкие. Что приятно. Главное еще и во время, что вообще крайне замечательно. А еще пойду делать завещание – на всякий пожарный. Дело нужное. В общем подводя итог дню: к дьяволу. Всё к дьяволу. Мне – всё-рав-но…