Я не собиралась писать. Мне давно уже не хочется писать писем. Я не собиралась писать письмо, и тем более тебе. Мое последнее письмо к тебе было написано во сне. Вот там я написала все – выводила чернилами по бумаге крупные буквы, чтобы сделать последний слепок. Там я писала последнее письмо к тебе. Точнее это должен был быть цикл писем, которые стали бы надгробьем ушедших секунд. Три длинных письма с полным объяснением. Во сне я хотела поставить точку в партии и завершить лист судьбы по правилам, которые я сама же и написала в октябре. Там это казалось необходимым. Не нужным, но необходимым. Завершить цикл. Завершить оборот колеса сохранив главное правило – открывать изнанку шагов, показывать тыльную сторону зеркала. Во сне я написала первое из трех писем. Я нарисовала все ключевые точки, запечатала чернилами слов все линии – во сне я объяснила всё. Сновидческое письмо было выдержано в духе всех моих прошлых писем, написанных или только подуманных – на той же желтой хрустящей бумаге, с тем же легким запахом морского бриза, с теми же легкими разводами от соленых брызг, я даже писала его так же – покачиваясь на волнах и задумчиво царапая бумагу пером. Письмо из прошлого, письмо прошлым, письмо из вчера. Знаешь? – во сне можно написать письмо из любого времени, из любой секунды, ткань снов податлива под руками мага и можно сворачивать ее под любыми углами пока не найдешь нужной точки. Вот и я нашла свою – точку вчера. Там я объяснила всё. Тебя, себя, то что было и чего быть не могло, то что мы видели и то что было на самом деле, то что было безумием желаний и то, что было безумием невозможного, всегда, никогда – письмо вместило все. Письмо из вчера – с моим вечным «глупо», с приставками бы (хотелось_бы, если_бы, могло_бы), с длинными путанными предложениями рожденными попытками объяснить точно, ясно и не возможно до конца. Письмо из вчера, написанное во сне. Там была картинка родов – длинный стол, ноги разведенные бабочкой, спазмы изнутри и желание выплеснуться. Роды так и не завершившиеся криком. Спазмы утихнувшие слишком рано, оборванные страхами судороги и плод с остановившимся сердцем. Плод умер внутри не успев родится. Во сне я никак не могла увидеть что было потом – был ли выкидыш, или его не было. Долго искала стальную нить этого видения, пока не нашла… Крохотное сердечко плода остановилось и мертвый ребенок затих внутри. Только не было, не было выкидыша. Плод растворялся внутри тела матери отравляя ее горечью трупного яда. Растворялся, впитывался, втягивался. Мертвая плоть в плоть живую. Отторжения не было. Не хотелось вырезать из себя. Переварила, вернула обратно – все тонкие косточки и жилы выцарапанные из моего тела, все прозрачные сухожилия и вены, каждую линию, каждый клочок плоти – из меня вышло и вернулось обратно. Втянула в себя через пленку яда. Смешной был образ, хотя достоверный – так бывает, так на самом деле бывает иногда и с живыми тоже. Да же во сне я строго придерживалась главного правила – не лгать. Но во сне я писала вчера, а сейчас уже сегодня и теперь это не важно. Я не собиралась писать тебе письмо, просто сегодня утром меня позабавило совпадение – твой жемчуг и мой бисер, может быть они родились в одно время, может быть и нет, не важно как на самом деле. Меня позабавили совпадения – бисер и жемчуг, твой сон из слов и мой сон из писем. Может быть на самом деле совпало, может быть нет. Мне было смешно и поэтому я стала писать это письмо. Уже не тебе. И не для тебя. И даже не себе. Это письмо будет без адресата. В пустоту. Да и само письмо прячется подстрочником – я не выпишу его, оно так и останется не проявленным. Белый лист с алой вязью по краю, черные чернила с мелкими аккуратными буквами и едва уловимый запах горького мускуса, запах взрослого зверя сплетенный из привкуса сырого мяса во рту и хруста ломаемого позвоночника жертвы, ленивый запах взрослого зверя. Белый лист, разрисованный словами сегодня закончится истинной печатью – отпечаток указательного пальца смоченного в густой темной крови. Просто слова, само письмо останется не написанным, его можно прочитать только вчера, но ведь никто не может попасть туда, а значит никто не сможет прочитать. Колесо уже завершило свой оборот и настало другое время, а в нем живут другие правила. На конверте не будет адреса, а на листе не будет письма. Просто меня позабавило совпадение. Не более того………