…На вершине горы есть ровная площадка, словно срезанная бритвой неведомой гигантской рукой. Абсолютно ровная, не естественно ровная – как только видишь сразу в памяти всплывают старые легенды о титанах. Хотя… кто знает… Это не важно, ты пришел сюда не за этим. Ты выравниваешь дыхание после тяжелого подъема и замерев на краю смотришь в небо… Да, сегодня идеальный день. Небо – жемчужно серое, затянутое тонкой пленкой облаков. Ветер – яростный, сбивающий с ног, сильный ветер, сильный, но не опасный. Ветер Запада. Не пронизывающий до костей, наполненный ледяными иглами ветер Севера, не жгуче терпкий, выжигающий из легких воздух ветер с дыханием Юга, не влажный, полный мускусной истомы ветер Востока. Ветер Запада – порывистый, свежий, дышащий в лицо грозой, резкий как удары твоего меча и так же как лезвие гибкий. Ветер Запада – ветер баланса, ветер решений. Ветер, замыкающий круги времени. Ветер, открывающий дороги. Прямой как меч Истины и бесстрастный как клинок Знания. Ветер перемен… Ты проходишь в центр скального круга и одним ударом загоняешь лезвие в камень. Меч легко погружается в скалу, словно она ожидала поцелуя стали. Впрочем, она и ждала. Ты делаешь несколько шагов назад и замираешь на самом краю. Спиной к обрыву, позволив ветру схватить тебя в яростные объятия. Раскинув руки, невольно улыбнувшись возникшему в голове образу черных крыльев, хохочешь во все горло. Ветер довольно мурлыкает, вторя твоему смеху, и впивается в твои ладони. Черные крылья – хороший образ, только твоими крыльями сегодня будет ветер. Серый жемчуг полотнищ ветра закручивается вокруг твоих запястий, и ты чувствуешь новую пульсацию в крови. Ветер признал тебя, значит момент выбран правильно. Медленно обходишь площадку, по самому краю, почти физически ощущая дыхание обрыва. Замыкаешь круг и только тогда возвращаешься к мечу. Опускаешься на колени, лицом к западу, хотя в данном случае это скорее дань ритуалу, чем обязательное условие. Сев на пятки, последний раз сжимаешь ладонями рукоять. Делаешь глубокий вдох и, закрыв глаза, замираешь в этой позе. Ты отстраняешься от всего – мира, себя, мыслей, чувств. Только рукоять меча сжатая в ладонях и воздух разрывающий легкие. В висках начинает пульсировать и только в этот момент ты выдыхаешь. Теперь ты готов. Открыв глаза, поднимаешь лицо к небу, а руки сами послушно складываются в рисунок. Ты начинаешь петь. Ветер срывается с твоих ладоней и устремляется во все стороны света. Ветер будет искать грозу. Как пастушья собака сгоняющая овец в стадо, ветер будет собирать грозовые облака со всех сторон света, чтобы именно в этой точке мира взорвалась вспышками молний немыслимая по своей силе гроза. В одной точке нужно свести все грозы мира. Всего на секунду. На одно мгновение, но все. Потом они разлетятся обратно и равновесие будет восстановлено. Но сейчас, сейчас нужна вспышка. Только одна. Небо медленно начинает темнеть, фиолетовый агат медленно сворачивается в воронку, и меч начинает вибрировать. Ты не двигаешься, даже дыхание замедлилось – ни мыслей, ни чувств, ни ощущений. Не ждешь, не надеешься, просто поешь Песню. Просто слушаешь насмешливый шепот ветра. Будет так как должно быть…. Ветер усиливает напор и вот уже над скалой зависает чернильная, мерцающая фиолетовыми вспышками, плотная туча. Ты поешь последнюю строчку на одном дыхании, ветер закручивается серой лентой вокруг облаков, сжимая их все теснее, меч вибрирует сильнее и кажется, сама гора начинает вторить ритму гортанных звуков. Последнее слово и мир ослеплен вспышкой – гроза родилась. Время замирает в ожидании и ты кричишь в небо ключ. Как только твой голос касается края неба воздух вспыхивает молнией и она, попадав точно в меч, разрезается пополам его лезвием. Две шипящих сгустками энергии змеи устремляются к твоим ладоням. Чувствуешь как твое сердце на секунду останавливается под напором разряда. На мгновение ты ослеп и оглох, только ворох белых брызг внутри. Ветер ласково обнимает твои плечи, с любопытством заглядывая тебе в лицо и ласково лижет тебе щеки. Ты улыбаешься и вновь позволяешь сознанию вернуться. Поднеся руки к лицу рассматриваешь ожоги на ладонях - рисунок получился идеальным. Глубокий вздох и тело, сотрясаемое судорогами, подчиняется. Ты медленно встаешь, меч послушно скользит в левую ладонь. Бросаешь взгляд в небо и с наслаждением пьешь зрачками последние отблески дня. Ночь плавно опускает занавес, и даже ветер утомившись, стихает. Усмехнувшись промелькнувшем мыслям ты решаешь провести ночь здесь. Ложишься на спину, положив голову на сцепленные в замок руки, и еще долго рассматриваешь звездные рисунки... Западный ветер устало вышагивает по ночному небу, а сон вкрадчиво родится внутри твоего сознания стирая линии мира…..