Об одиночестве…. На память….
Уже нечего терять, не во что верить, не чего ждать и не о чем просить. Нет ничего. Песок высыпается из пальцев, пыль хрустит на зубах – не осталось ничего.
Истинное одиночество – это когда ты понимаешь, что всегда был один, просто тени путали сознание, отражения слепили светом, когда понимаешь, что ничего не было, лишь игра теней на стене – вот тогда ты слышишь зов истинного одиночества. Одиночество – это не потерять что-то, это понимание того, что ничего нет, не было и не будет – только пустота. Когда ты ощущаешь дуновение одиночества в тебе нет боли, нет страха, нет тоски – только безнадежность и тишина. Тишина не снаружи – ты продолжаешь слышать звуки, ты так же как и раньше слышишь музыку и шорохи, просто внутри наступает тишина. Безмолвие черным сгустком таится внутри и сторонний наблюдатель даже не заметит разницу, ты такой же как и был, только вот в глазах остаются щупальцы тьмы, просто чернильные пятна безумия иногда плывут по зеркалам зрачков. Ведь истинное одиночество сводит с ума – стоит только увидеть его и ты уже никогда не сможешь стать прежним. Необратимые изменения. Просто безмолвие живет внутри. Ты еще помнишь как улыбаться, помнишь как нужно вести себя правильно – чтобы никто не задавал вопросов, но ты уже изменился. Холод пронизывает кости, кровь начинает течь медленнее, холод застывает ледяным сумраком и ты почти чувствуешь как кровь смешивается с льдинками наполняя вены и артерии осколками. Одиночество это не тоска по утерянному, не жажда обрести что-то, не боль по утраченному, одиночество это понимание пустоты – лишь пустота реальна, а все остальное отблески отражений. Все есть ложь, нет ни поиска ни цели, лишь пустота и зеркала отражающие мечущиеся тени. Безмолвие зародившееся внутри навевает безумные грезы и странные мысли – ты уже не признаешь своего имени, оно тебе больше не нужно, какая разница как называться, если по сути ты только сосуд для пустоты, ты уже не ощущаешь эмоций – они поглощаются, ты просто помнишь как и когда нужно реагировать, чтобы не вызывать подозрений, на самом деле тебя не волнует реакция мира на тебя, лишь ироничность происходящего толкает тебя в игру – играть в то, что ты такой же как и раньше, иногда ты прерываешь игру нетерпеливым жестом или словом, иногда втягиваешься в игру получая почти удовольствие от удачных масок и ролей, на самом деле тебе все равно – только тишина внутри и нет в ней отклика. Песочный замок иллюзий размывается волнами безмолвия, усмехнешься чувствуя привкус горечи на губах. Мечты разбиваются в секунду на тысячи острых осколков, которые вгрызаются в плоть уходя глубоко под кожу – словно ладонью по зеркалу ударил, вызвав ливень брызг. Реквием надежде – от нее остался лишь след пепла на столе. Улыбаясь отстраненной улыбкой ты почти благодарен за откровение, теперь нет ни боли, ни страха, ни тоски – только тишина внутри и сгусток тьмы, царапающий внутренности. Ты почти благодарен за покой, ведь тебе стало бесконечно спокойно – не нужно никуда идти, нет нужды в поисках, нет нужды в метаниях, ничто больше не имеет значения – всё уже с тобой, ты уже в конечной точке и точно знаешь, что бывает в конце пути, ты уже нашел свою истину и обрел потерянный Грааль – ведь в конце любых поисков ждет пустота, ты свою уже нашел.
Вытканные шелком замки иллюзий…
Иллюзии самообмана – сколько раз мы обманываем себя в тщетной надежде нарисовать свой собственный мир, сколько раз мы упорно силимся поверить в реальность отражения, сколько раз мы верили пока агония понимания не сметала хрупкие башни с песочных замков. Сидишь на берегу и смотришь в прозрачную гладь озера и кажется тебе что где-то в глубине есть другой мир, прекрасный и чарующий, есть там какая-то другая жизнь, и где-то есть дверь в этот рай, надо только найти её. Только вот это всего лишь отражения плывущих по небу облаков и нет никакого другого мира. Нет ни флагов на башнях – это рябь от ветра, ни замков – это ракушки на дне, ни любви потерянной – это рыбка проплывала мимо, ничего нет, только отражения колеблются в воде… Вытканные шелком замки иллюзий со временем теряют свои краски, выцветают гобелены, и вот уже вместо замков руины обвитые плющом, а через мгновение и этого нет – лишь смутные очертания на рассыпающемся под пальцами старом гобелене……
Безмолвие зародившееся внутри рождает странные мысли, впрочем на них ты не обращаешь внимания – не интересно уже, ведь они тоже уже не имеют значения………