Я видимо умираю, просто медленно двигаюсь к концу… сегодня шла домой и поймала себя на мысли… на Той мысли… мысли о Том… шла домой музыка билась в висках пойманными стеклянным сачком бабочками и поймала Ту мысль… Мой мир – серый, нет интересов, нет целей, нет планов, нет желаний… Все одинаково серо, скучно и не интересно. Всё так давно стало предсказуемым, что удивление или радость практически не случаются со мной. «Всё старо как мир» - это не_мои Мои слова. Люди одинаково банальны в стремлениях и действиях и одинаково банально предсказуемы – вот это мои Мои слова. Я давно не испытываю интереса к жизни, не могу сказать, что она меня угнетает – просто она мне скучна, безумно и бесконечно скучна большую часть времени. У меня давно не бывает депрессий – просто приступы отвращения к предсказуемости. Просто иногда меня дико раздражает скука, и безумно злят иллюзии. Просто меня начинает бесить этот мир – «ибо убого» (с). Я шла домой и старая мысль звучала в такт музыке – мне давно не интересно быть, просто не интересно и всё. Забавно у меня никогда не бывает состояний, чтобы я себя ощущала слабой или никчемной – мое самомнение не знает границ. Тем более что в приступах все люди без исключения выглядят для меня в столь не приглядном виде, что вопрос кто лучше даже не стоит – все одинаково отвратительны. Я шла домой и поймала себя на мысли – что моя жизнь абсолютно пуста - только пепел сыпется из пальцев… ничего нет, ничего не будет и ничего не нужно… интереса нет… Я – это сухое дерево, внутри которого есть только труха. Соки давно высохли и остались только следы от жизни в виде потеков и разводов… Мысль такая старая – скука это первый шаг к смерти, точнее это ее начало…..