(задумчиво рассматривает то, что получилось, стараясь удержаться от критических замечаний...)

Не имеют значенья слова,
Это лишь прикосновения нерва,
Чтоб не болела голова,
От невысказанности момента.

Я просто сплетаю в венок
Мои чувства и краски лета,
Добавляю для тяжести слог,
И получается моя комета.

Ее хвост рассыпается искрами,
Серпантином по звуку стелятся.
Хвост кометы, рожденный мыслями,
От меня до тебя дотянется.

Комета моих глупых стихов
Это только набросок образа,
Рисунок для твоих тихих снов,
Карта к двери в вечное лето.

Не умею я писать стихи,
Не дано мне родится поэтом.
Но так я говорю о любви,
Чтобы ты знал сегодня об этом.