С утра приезжала сестра. На серебряной БМВ, в сапогах за штуку баксов, с носом, недавно прооперированным лучшим пластических хирургом страны. Мы сидели у меня на диване, пили и кофе и рассуждали, почему ее жизнь - такая беспросветная штука.

_ Имей совесть, - говорю я.- Тысячи, нет, миллионы людей не имеют и малой доли того, что дано тебе.
- А меня это - не утешает! Мне не становится хорошо, от того, что другим плохо!
- Но мы же оцениваем успешность своей жизни, исходя из состояния других людей. То, как жили аристократы в тринадцатом веке нынче было бы кошмаром для любого дворника: анальгина - нет, электричества нет, кондиционеров - нет... . Мы всегда меряемся с другими и по этой шкале понимаем, где находимся сами.

- Я не меряюсь! Я и без всякой шкалы понимаю, что я в Ж...е!

В общем, так себе из меня утиратель слез оказался.