Очень не люблю летать самолетами. Аэрофобия - это такая ужасно интересная штука, которая превращает каждую секунду твоего пребывания на 10 000 метрах - в нечто неповторимое по остроте ощущений. Причем если летать часто, с перерывом в три-четыре дня, то она исчезает, в самолет уже садишься как в поезд метро, беспокоясь только о том, как бы не забыть что-нибудь в карманах кресла.
Но пара недель перерыва - и всё. И уже не работают никакие байки про то, что полет - есть логическое следствие законов физики на этой планете, про то, что подъемная сила бла-бла-бла, реативная тяга бла-бла-бла, про безопасность самолетов с точки зрения статистики...
Я, пардон, одним местом чую как между этим самым органом чувств и надежной земной поверхностью имеется 10 километров Бездны.

Так что в этот раз в аэропорту была приобретена бутылка жидкого телепортатора марки Чивас Ригал, и про то, как протекал полет я ничего сказать не могу, кроме того, что у Безуглого были очень жесткие коленки и я отлежала себе на них ухо.

Сейчас папа выживает меня из компьютера, так как ему срочно нужно найти в сети стихотоврение поэта Евтушенко, посвященное гибели Мартина Лютера Кинга. Это бессмысленное действо займет часов шесть я полагаю, потом он падет духом и уйдет в телевизор, а я со спойкойной душой смогу продолжить рассказ о том, как мы летали в город

...я люблю его, потому что он начинается на Л
... он будет со мной Ласковым и Лукавым
... он накормит меня Луковыми тартинками
... он напоит меня Лэфройгом и Лайт колой
... и у нас с ним все кончится Легко