А мы тем временем тихонечко горим – дом наполнен дымом, по лестницам носятся пожарные, разматывая шланги, жители в курточках поверх халатов пляшут на улице одноногий танец замерзающих погорельцев.
Что горит –непонятно. Передается слух , что если источник возгорания не найдут в ближайшие 10 мин - дом будут проливать насквозь, с крыши. К сожалению, я вышла из того возраста, когда перспективы подобных катастроф вызывали искренний восторг в стиле «Ура, движуха!» , и уже мысленно составляю печальный мартиролог расходов на грядущий ремонт.
Забредаю в магазин к таджикам, там вообще дымовая завеса плотная: зато становится понятно, что горит, безусловно, какой-то пластик - уж дюже вонюче.
Навстречу из подвала по магазину бежит пожарный. С баллонами за спиной , в черной лоснящейся куртке, золотой козырек на шлеме нестерпимо сияет.
Какой нарядный пожарный, думаю я. И мысленно непатриотично добавляю: «Прямо как в Швеции какой-нибудь - такой надежный, эффектный, правильный»….
Пожарный, пробегая мимо полки с хлебом, зажимает пальцем ноздрю и смачно сморкается в булочки с маком.
Нет, все-таки не Швеция.