Ощущение нереальности усиливается с годами, а может быть просто по мере накопления впечатлений от жизни. Кажется, что столько уже всего увиденно, столько произошло, что ничего принципиально нового приключится не может - в будущем лежат лишь отражения прошлого. Пытаюсь нагрузить свой разум как можно больше, пробудить душу от дремоты стихами. Да все выходит невпопад. Стихи неталантливы, мучительны, за прозу сесть не хватает времени, да и если совсем честно себе признаться, сюжета по прежнему нет. Есть обрывки мыслей, целый набор впечатлений, "ощущение" будущей книги. Может быть, этого достаточно. По краней мере, две слабые попытки писания прозы пару недель назад были довольно не плохи.
А пока пишу ужасные обравки стихов почти каждый день, надеясь, что вскоре в этих горах мусора сверкнет маленький фонарик таланта.