Я знаю, как благодарят ангелов за проделанную работу. Приглашают в гости в молдавскую деревеньку.

Потерявшаяся в Париже 68-летняя бабушка - тяжелое зрелище. Ищет она станцию метро на карте загородных электричек, водит морщинистым пальцем, бормочет под нос что-то жалобное, шарахается от любезных французов: "Русиш я, не говорю я по-вашему..."

"Надо спасать", подумала я.
- Бабушка, вам куда надо попасть?
Она взрогнула от знакомой речи, расплылась в улыбке.
- На Лионский вокзал. А оттуда вот сюда... - показывает мне нацарапанные на мятом листке латинские буквы.
Я еще не осознаю всю глубину трагичности ситуации, подвожу её к нужной карте.
- Значит так. Выбираете линию номер 14, фиолетовую. Направление вот это, не перепутайте. Станция называется Гар де Лион. Потом переходите на другую линию, красную, направление вот это и садитесь в электричку.
В её глазах смешались мучительное старание понять и полное непонимание. Я вздыхаю (потому что и так опаздываю):
- Пойдемте, до вокзала вместе доедем.
Она радостно подхватывает авоськи:
- Ой, дочка, спасибо! Я ж, дура, не понимаю ничего. Всю жизнь в деревне прожила, в Молдавии, знаете? Почти на границе с Румынией мы. А здесь у меня сын, на заработки приехал. Больше года его не видела. Вот я и не выдержала, сама решила к нему приехать. В автобусе-то последние мозги растрясла. Ничего не понимаю. Какое спасибо вам, прям ангел мой хранитель, ведь спасли меня, дуру деревенскую...

Вокзал.
- А теперь куда мне, дочка?
И взгляд, как у домашнего щенка, потерявшегося на улице...

Бабушка была доставлена до станции, где проживает сын. Ангелу-хранителю, опаздавшему к черту на все запланированные мероприятия, была вручена в благодарность банка с маринованными кабачками. А также приглашение приезжать летом в гости: "Я так рада буду! Одна ведь живу. А места у нас красивые..."