В небольшом парке у нашего дома вдруг запахло грибами. Быть их там не может по определению.
Наверное, этот запах я себе придумала, решила я. Он материлизовался и смущает теперь французов странной ностальгической ноткой в еще почти летнем воздухе.

Ничего удивительного. Я силой мысли могла бы и подосиновички, в принципе, материализовать. Меня в походах "грибным маньяком" звали. Кто разбредался по парам, кто соблюдал режим "выпьем и полежим", а Мэмчик с корзинкой с утра до ночи в лесу грибы собирает. Соберет корзинку, принесет и опять в лес. А вечером почистить их, и над костром сушиться повесить. А потом все это добро домой... и зимой супчик грибной... красота...

А по лесу идешь, ступаешь осторожно. Грибочки не должны подумать, что враг к ним пришел. Я ж не стану сапогом их по шляпе бить. Даже мухоморы пожалею, только полюбуюсь издалека. Я нежненько мох раздвину, аккуратно срежу, малышей оставлю в грибнице, а остальным, что уже в корзинке, пообещаю чудную консервированную или сушеную жизнь.

По окончанию охоты не забыть лесного духа поблагодарить за дары - грибочки, воздух, осенние листья, прозрачное небо или мелкий уютный дождик.
Тогда ты в следующий раз - желанный гость.