Начинаю с этой истории отчет о приключениях эмигранта в России, потому что сегодня случилось радостное событие, напомнившее мне о стражах порядка на дорогах. Из Prefecture de Рolice города Парижа мне наконец пришло приглашение зайти и получить французские водительские права. Запрос на обмен я делала еще зимой и потеряла ужо надежду. Во Франции российские права меняют "с тележкой" (местный сленг префектуры). Французы посылают запрос в Россию, через консульство, консульство отправляет заявку в ГИБДД Москвы, ГИБДД Москвы запрашивает ГИБДД Нижнего Новгорода, которое должно отрапортовать что гражданка Мэмчик имеет 5 лет водительского стажа, в нетрезвом виде задержана не была, правила дорожного движения соблюдала и в инцидентах со смертельными исходами не замечена. И что права не липовые.
Когда мне эту процедуру описали я мысленно оплакала свои французские права и начала присматриваться к ценам в автошколах. Потому как процедура запросов и ответов мне показалась излишне хитроумной, а, учитывая российские и французские национальные особенности работы, вовсе безнадежной.
Нижний Новгород. Полночь. Нас четверо - влюбленная парочка моих приятелей Ира и Андрей, я и молодой человек, влюбленный в меня. Пьем пиво на Гребном канале. Пьем уже не первый раз за вечер и не первую бутылку. Мой поклонник, выступающий в роли водителя, не выдерживает и решает наконец поддержать накачавшуюся пивом компанию. Нелегко ведь на трезвую голову очернять европейскую действительность и национальный характер немцев, особенно не зная ни того, ни другого.
Через полчаса пиво заканчивается и мы выруливаем с Гребного, чтобы загулять еще где-нибудь. Тут надо заметить, что Гребной канал славен тем, что там постоянно тусуются неприкаянные любители выпить на природе и парочки, которым негде. И стоят на берегу зажатой в бетон Волги через каждые сто метров машины... Иногда не просто стоят, а раскачиваются... А на выезде из этого райского места стоит милиция... Твердо стоит. Хлебное место, что и говорить. Вот в этом месте наш водитель не подумавши и выпил.
Выруливаем мы на дорогу и сталкиваемся нос к носу с патрульной машиной. Милиционер поводит носом - мы дышим в кулак, чтобы не нагнетать обстановку. Водитель наш повинен всего-то в одной выпитой бутылке. Но страж порядка непреклонен.
- Едем на экспертизу, - вздыхает мой поклонник и жалобно косится на меня.
- Ну и едем! - горячо поддерживаем мы, - Не фига этим говяшникам штрафы ни за что платить!
Нам весело - мы в милиции не бывали. Патрульная машина отъезжает. За ней гуськом выстраиваются провинившиеся. Мы на девятке, за нами навороченный мерс с московскими номерами, бульдогообразным бандюгой и недовольной блондинкой рядом, и раздолбанная пятерка в хвосте.
В отделении, где проводят экспертизу жизнь кипит, как в ночном клубе. Народ веселый, пьяный, деньги текут рекой... ну разве что песни никто не поёт. Нашего водителя уводят, мы остаемся на улице. Ждем. Ждем. Ждем. Долго ждем. Почти протрезвели.
- Я хочу в туалет, - вдруг сообщает Ира.
- Точно, - соглашаюсь я.
- Вон кусты, - советует нам Андрей.
- Что ж мы, дикие что ли? - возмущаемся мы, - Почти центр города, отделение уважаемой всеми милиции. Нешто в таком благославенном месте мы туалета цивилизованного не найдем?
- А заодно я спрошу, не пришел ли из Франции запрос на обмен моих водительских прав, - добавляю я, радуясь подвернувшейся возможности.
Далее картина маслом. В дверях отделения милиции появляются две прэлестные полутрезвые девушки, находят взглядом милиционера и, интимно улыбась, его окружают.
- У нас к вам два вопроса... - почти шепчем бедняге на ухо, - Где у вас тут туалет и... как можно узнать про обмен российских водительских прав на французские?
Милиционер ошарашенно на нас смотрит и растерянно вытирает протоколами вспотевшую под фуражкой лысину.
- Нет тут у нас туалета...
- Да вы что... Как же вы обходитесь? И что же нам делать? - переживаем мы за тяжелую судьбу российской милиции.
- Да вот так вот... - вздыхает мент, - Ладно кусты во дворе еще не выкорчевали...
- Ах, наша милиция только нас бережет, о себе забывает, - томно вздыхает Ирина и бочком начинает отступать.
- Ну ладно, будем, значит, действовать, как настоящие милиционеры, - резюмирую я, - а что с правами?
Мент секунду глядит на меня, как на сумасшедшую и разражается тирадой:
- Девушка, какие права? Какая Франция? Мы в России, час ночи, я уже сам пьяный от этих испарений, водители эти чертовы кобенятся, писать в пробирку не хотят, а кто согласен, тот не попадает! Идите, девушка, отсюда... в кусты!
И я ушла, поняв, что, во-первых, про права он ничего не знает, а во-вторых, почему у них нет туалета. Зачем он, если все здесь писают в пробирку?