Разговор в предыдущем посте про "тихую и незатейливую жизнь" напомнил мне в очередной раз, что где-то в глубинах памяти компьютера ждет меня и скучает РОМАН.
Есть такая поговорка, что журналист - неудавшийся писатель. И мечта жизни каждого журналиста - написать что-нить монументальное, вечное, и подняться над своим журналистким сиеминутным существованием посредством сего гениальнейшего (в этом никто не сомневается) произведения. И остаться в памяти потомков, как своих, так и чужих, не "писакой", а Писателем. Именно так, с большой буквы.
Ну вот и я, с завидной нерегулярностью и упорством, пишу Роман. Года четыре пишу. Напишу страниц 30, потом надолго забуду, потом вспомню, прочитаю то, что было написано, и переписываю. Так что мой роман - величина постоянная. Больше 30 страниц там никогда не было.
Наводит меня это всё на следующую мысль - роман мне не осилить никогда. Но 30 страниц могу. Но проблема в том, что замыслы мои куда масштабнее, чем то, что может уместиться на 30ти страницах. То есть эссеистом мне не быть. Романистом тоже.
Вот так и уходят мечты, отравленные здравыми рассуждениями. Тем не менее Роман храню. А вдруг...