Иногда мне требуется какая-нибудь глупенькая книжка про женское счастье, в которой главная героиня долго идет к главному герою, и в конце концов получает долгожданное место в супружеской (или не очень) постели.

Сейчас я такую глупенькую книжку дочитала. Как водится, Героиня искренне считала Героя своим другом, а он был бабником только потому, что хотел ее, а она его не хотела, но в конце концов справедливость восторжествовала, они ушли домой взявшись за ручки и все такое...

Почему то после очередных соплей в сахаре (о, это не традиционные чиста женские романчики, это то, что гордо именуется современной литературой с претензией на жизненность и актуальность) у меня начинается жуткая депрессуха. С одной стороны, мозги-то, конечно, отдыхзают - это вам не очередной маркетинговый план или программа, чтиво-то легкое. С другой стороны, остается такое гаденькое чуйство, что в душу насрали, тоже дико начинает хотеться, чтобы в жизни появился Мужчина с большой буквы Му, с темно-рыжими волосами, серо-голубыми глазами и накачанным прессом, Му, который будет носить на руках и чесать пятки (навеяно беседой с Адреналинушкой), под которого можно будет надеть любые каблуки, не боясь, что он окажется тебе по плечо, который будет присаживаться на рукоятку твоего кресла и вдыхать аромат твоих волос, у которого можно будет выпросить нежно-голубой костюм - юбку с пиджачком, в тон к твоему новому Роверу, и который станет идеальным отцом...

Хотя, в конечном счете понимаешь, что все это блажь, что каблуки ты не носишь, машину не водишь, кресла дома нет, а если есть, то присаживание на его рукоятку существа тяжелее кошки грозит поломкой вышеозначенного предмета мебели. И что твой Любимый, несмотря на невысокий рост, противный характер и немодельную внешность, так ласково тебя обнимает (пусть редко, но ведь обнимает!), что кажется, что вместе можно и в любую разведку, и на любое мероприятие...

LI 3.9.25