[показать]
Сам Санта-Клаус не знает чего я хочу. Я осталась с дневником наедине. Только что лежала на кровати и смотрела в жёлтый потолок. А слёзы с двух сторон лились из глаз по вескам ровно и наверное красиво. Жизнь кажется кругом по которому я бегу без остановки. Всё одинаково. И я устала бежать. Хочу остановиться. Хочу в комнату с белыми стенами и тишиной чтобы отдохнуть от всех и всего. Ещё чуть-чуть и я впаду в состояние полного похуизма. Закроюсь в себе. Ни мыслей, ничего. И *похрену что там снаружи*. Огонь, холод, мне будет похуй. Я буду сидеть без движений и ни о чём не думать. В этом круге нету для меня смысла, интереса. Всё так достало... Уже даже не хочется бежать от всего этого как раньше. Раньше хотелось бежать далеко-далеко... Бежать пока не кончатся силы. Пока не упаду. А теперь даже этого не хочется. Не хочу есть, спать, двигаться. Надоело ходить с весёлой рожей.. И умирать я тоже не хочу. Так у меня есть сигареты и вода. Килограммы потерянного веса - хоть какая-то радость. Наверное единственная.