а в субботу меня снова навещали. даже не совсем навещали, позвонил товарищ и очень складно связал своё беспокойство моим здоровьем и добытого где-то литрового черного джонни вокера. мысль приехать ко мне в гости с виски настолько редка в окружающем мире, что ни сомнений, ни колебаний, будь я и на смертном одре - скажу да.

и вот сидит напротив румяный юнош, ровно меня на треть моложе, и укоряет. выслушал я и про ежденевный актимель, и про зарядку, и про штанги-гантели, и бег по утрам.
лишь кряхтел в ответ - что возразишь словами, если сижу трухлявым пнём и примером пионерии "дети, не делайте, как дядя". почти порешили, что вот с утра он проснётся, и вытащит мою тушку на утренний бег, ах хорошо! морозец, снег скрипит ритмично под кроссовками, грудь дышит, сердце ровным стежком строчит дорожку в новую жизнь!
а гантели сколько раз вот из такого положения вот так поднимешь? (мать его, я из такого положения плюнуть затруднюсь). а штангу на грудь сколько сможешь? а штанги у меня не было.... и на грудь мы приняли этого черного джонни вокера, и на последнем уже стакане гость заснул на кухне, и ночью пару раз звонко с кухонного диванчика падал, и бодрым воскресным утром, около двух, на вопрос о пробежке вспомнил больше коротких энергичных слов, чем я здесь вообще вспомнил и написал о виски, и (каламбур, вау!), за виски держась, отбыл в направлении ближайшей аптеки, и домой.

а я пошел к другу в гости пить старый порто, который сам по себе такой концентрат солнца, что я, вопреки пословицам, таки начал с понедельника новую жизнь. то есть просто жизнь, что само по себе и не мало.