Женщины очень любят врать себе.

Они обожают влюбляться не в мужчин собственно, а в их потенциальные

возможности.

И щедро раздают мужчинам кредиты, которые те «оплачивать» вовсе даже не

собираются, просто потому, что они – этих кредитов – не просили.

Вот дамочка такая сидит и мечтает, ах, как я его люблю, и как еще больше я буду

его любить, когда он заработает миллион, перестанет сморкаться в скатерть,

станет вегетарианцем, получил Нобелевскую премию, бросит пить/курить/играть в

карты/своих друзей-недоумков, напишет гениальный роман, станет хорошим

любовником, найдет, наконец, мою точку G, полюбит меня по-настоящему,

перестанет волочиться за каждой юбкой, женится (на мне, что характерно), в

конце концов… А мужчина ни о чем не подозревает и искренне заблуждается, думая,

что любим здесь и сейчас, глядя в это сияющее лицо. Ни фига. Любят не его. Ни

разу не его. А свои мечты, в которых он гораздо лучше. Ну, кто его спрашивал –

хочет ли он быть лучше? Кого б его мнение интересовало. У нее ж есть идеал. Ну,

мало ли, что он не вписался – впихнем. Тут обточим, здесь оторвем, тут пришьем

– я тебя слепила из того, что было.