В таких маленьких портах можно или грузить контрабанду, или пить.

Лучше и то, и то.

Только не зимой. Зимой в таких местах вся жизнь останавливается.

Постепенно закрываются одно за другим заведения. Все засыпает.

До следующей весны.

Бухта была большая. Зимний курортный городок с мертвыми пляжами и заржавевшими каруселями был маленький.

Ближе к вечеру он вылезал на опустевшую набережную. Смотрел на закат.

Потом возвращался обратно в заведение.

Она прибыла в этот город поздним вечером.

Небо было оранжевое. Обещающее капризную погоду на завтра.

Паруса на ее яхте были красные. Реально красные.

И каждый, кто читал в детстве мистера Грина, сразу понял, что это значит.

Он как всегда сидел в Зеенштерне. Ел салат и был уже совершенно пьян.

Но это уже было не важно. Важно было, что она его нашла.

Она протопала своими каблуками по всей набережной, нашла его и спросила - это что, твоя яхта там стоит.

Моя, ответил он. Тебе вообще что надо-то?

На следующий день почти ничего не изменилось.

Он снова пил кофе в Зеенштерне. Большая бухта маленького курортного городка была такой же.

Она встала за руль своей 450-сильной яхты.

Но главное не кофе с утра. Главное - попробовать.

Иногда расстаться лучше , чем остаться. Не правда ли?