Забавно, что люди, с которыми мы расстаемся любя, остаются в нашей памяти снимком с подписью. Неважно с какой, важно то, что они от этого человека. Проходят годы, а этот человек висит иконой в углу памяти, чистый и непорочный, со временем только обросший мифами и ореолом.

И вот, потом, встречая этих людей, вдруг видишь, что это уже не те люди, которых мы берегли в сердце. Любовь, как в ускоренном режиме проходит все стадии, стареет и умирает, а ту икону, на которую украдкой поглядывали, мы смахиваем в торопях при уборке, потому-что она собирает пыль, и вообще... эта картинка надоела уже