И так всегда. Наши мечты постоянно сбываются. Но не у нас. Это не ты идешь по красной ковровой дорожке в платье за бешенные деньги от ненормального дизайнера, это не тебе стягивают белоснежную шнуровку на свадебном платье ручной работы и не на твоей голове дрожат цветы флердоранжа, это не ты обхватываешь потными от волнения ладошками статуэтку Оскара и благодаришь маму, режиссера и дорогогоГосподибоже, это не тебя ведет к алтарю мужчина твоей мечты, это не ты поправляешь небрежно корону мисс Вселенной сверкая отбеленной улыбкой в камеры, это не ты обнимаешь его сына, потому что это не твой сын, и не ты расчесываешь волосы его дочери, потому что там ты тоже не причем, это не ты гладишь его кошку и его кошка вообще тебя не знает, не ты получаешь Нобелевскую премию (и с безразличием отказываешься от нее тоже не ты), не о тебе написан очередной безвкусный бестселлер и не по твоему «гениальному» сценарию снята очередная экранка, это не ты бьешься и выгибаешься в руках мужчины, от которого сходишь с ума, вообщем, оно все не важно – кто, о чем мечтает, о чем мечтаешь ты, о чем мечтаю я.
Потому что все-все-все сбудется, честное слово.
Но не с нами.