Она ушла. Но долго пахнуть будет
ее духами в комнате твоей.
И раненное сердце не забудт
ушедших в никуда счастливых дней.
Ее рукой расставлена посуда,
расправлен шел холодной простыни.
И против воли, словно ниоткуда,
бежит слеза с потухших глаз твоих.
В шкафу, как пытка, - брошенное платье,
а на подушке тень ее волос.
И ты твердишь как в страшном сне заклятье
незаданный, бессмысленный вопрос.
Боясь остаться в комнате без света,
придумываешь разные дела,
за сигаретой куришь сигарету.
Беда. Нелепость. Боль. Она ушла.

Сандра Грей