Сегодня 14. Четыре недели заканчиваются десятого ноября. Все правильно.

Десятого ноября будет совсем холодно. Даже здесь. Грозы пройдут. А в Киеве, может, и снег выпадет.

Со мной ничего не произойдет. Скорее всего. Или почти ничего. Может, я напишу. А может, и нет.

Расстраиваться? Глупо. Тосковать тоже. Я не буду. Я постараюсь. Только немного скучать все-таки буду. Может, зря.

Надежда, что это не из-за меня, вянет от знакомых выражений в аргументации.

Человек ушел в себя. Не мешай. Ты тоже хотела. Не дали. Не смогла послать всех к черту. Пришлось принять присутствующее выражение лица и подумать, что, может быть, глубже в себя уже некуда.

"Сколько разлук, боже мой, и за каждой - растерянность,
С каждой разлукой уходит частичка души" (с) мое

Сколько мне было? 14? опять 14... Откуда я знала это, если вот оно, произошло только сейчас?

P.S. Хватит ли тебе четырех недель, мой виртуальный нумеро уно?