Откуда-то из Страшного Лета.

Опять этот дождь. Опять этот серый глянцевый асфальт, впитывающий размытый (blur+6)свет рекламы и фонарей. Я ищу свое лицо, но взгляд тонет в радужной бензиновой слезе. Мне кажется, что только когда мы вместе - мы существуем. Если застыть на мгновение в пространстве, то оказываешься в замедленной съемке вне доступа для мира, прохожего в сером пальто, последнего хита по радио и, конечно, себя самого.

Нервно.
-Что?
-Ничего.
Резкий поворот на пятках: беги-лети; за тридевять земель пошли раздражение на 5 рублей по счету; двери трескаются, стонут скрипом недосорванных петель. Закрываю глаза. Пальцы сжимают запятье; движение; крик; ладонь о плечо; отлетаю; синхронным движением летят книги; стекло (зеркала?); размазывается тушь; до боли хрипоты; пепельница - глиняное сооружение - в окно. Думаю: только бы не на какую-нибудь машину. Удар.
-Вы что, с ума сошли?
На щеке расцветает маковый румянец, пристыженно смотрю то в пол, то на собственную тень в полупрозрачной двери шкафа; за тридевять земель ... Счет исчерпан. Я срываюсь - потому что это как в кино, это как в жизни, всегда помогает. Такси? Бег? Нет, мои собственные 160(200?)км/ч. Опять этот дождь.

Вся эта ненависть сливается с небом ровно на три часа - это то самое мгновение.
Охровые глаза ловят блики; на автоматической коробке передач сознания, я вижу, где опасность, проклятым глазом. Вижу и игнорирую её. До упора в пол. Газ.
Она тоже где-то под этой невыносимой водой, бежит - плачет? Капли стекают по лицу.
Он вне. Рядом с окном на подоконнике, курит, на редкость, успешно. Дым скрашивает стук о железный помятый карниз. Еще одно беспризорное одиночество.
-Мы не умрем.
-А какая разница?
Еще один прорыв. Я срываю коробку передач. Ноют пальцы на руках от напряжения. Педаль до упора. Тормоз.
В пол.
-Если впишусь в поворот ... то обязательно куплю ей кольцо ...

Но всё сгорает.